ACÁ

Acá.

Hasta desfallecer resistiendo en un infierno de ventanas abiertas.

Se cuela el fuego, el vacío y la nada, nada más.

Acá.

Donde robo palabras ajenas que hago mías mientras me rodean más palabras.

Las palabras, las palabras, las palabras que susurran intimidades

plásticas o herbales, palabras sangrantes plásticas que se esconden por acá,

en remolinos de fuego y cartón.

Sintiéndome brillar como un témpano tomo el lápiz.

Cruzo la carretera cansado de mirar el polvo, el polvo, si, ese polvo

y no el paisaje sino que el polvo arremolinado contra el vidrio.

Sintiéndome brillar como un témpano enciendo una antorcha

Para perseguir a los demonios.

Y camino. Sí. Camino una vez más por rutas enrevesadas.

Me quito las gafas y vuelvo a comenzar.

Cuántas veces más los caminos serán recorridos,

las rutas difusas entre la civilización y la barbarie

y enciendo un cigarrillo de cara al sol.

Sintiéndome brillar como un témpano cierro un ojo

y continúo hasta no poder ver lo que veo,

hasta conversar con los cartones y los demonios franceses,

y sigo caminando mientras es sol se pone y continúo.

Destino.